Варанаси смотрит на тебя

[ostrea]

Про технологии 3D на службе религиозного культа. January 2010, Varanasi, Uttar Pradesh, Central India

Писать о Варанаси – это все равно что пытаться сложить эпическое полотно из крошечных кусочков разноцветной мозаики. Начинала несколько раз и бросала, чувствуя, что у меня недостает отдельных фрагментов. Скорее всего, они все еще лежат где-то там среди гатов, эти ценные кусочки, придется вернуться, как следует поискать и забрать – это ведь теперь тоже моё.

Варанаси закалил меня.-) В дешевом кришнаитском гесте для паломников на Маникарнике я обитала больше недели. Именно там я впервые ощутила себя "тру-бекпекером", способным жить где угодно и есть что угодно. Могла в принципе себе позволить найти что-то получше, но не стала. Номер, правда, мне достался неплохой, хоть и крохотный, стоил 90 рублей.

Архитектура "Mishra Guest House" напоминала питерский двор-"колодец" – пять этажей, пять круглых галерей с номерами, соединенных общей лестницей. Утро начиналось в пятом часу оглушительными религиозными бормотаниями из динамиков. Как известно, четыре часа утра – лучшее время для медитации. Потом – легкий завтрак на крыше геста с прекрасным видом на горящих жмуров Гангу. Сбор фотопринадлежностей в рюкзак и прогулка длиною в день, всегда только пешком. Очень важно было уходя не забыть закрыть окна и балконную дверь (в микросингле был балкон!) на все запоры – при каждой попытке проветрить комнатку 2x2 метра приходилось отбивать атаки организованной банды макак. В Варанаси они надо сказать огого – не чета каким-то там мьянмским или непальским, ушлые и оборзевшие как не знаю что. В процессе одной из таких схваток подданные Ханумана вынесли трофей – мое оранжевое походное полотенце, служившее мне верой и правдой несколько лет.

Вернувшись вечером, засыпала снова под музыку – бодрую маршевую речевку Рама намо сатья хэ!, повторяемою многоголосым хором родственников и друзей усопших. Дело в том, что крыльцо геста и мой балкон выходили на тропинку, по которой жмуров бесконечным цугом несли на Маникарнику. За вечер эта речевка доносилась до моего слуха до полусотни раз.

И еще в Варанаси я все время ужасно мерзла и болела (а до этого пять лет не помнила, что такое простудные заболевания), горько ругая себя за то, что моя пуховая жилетка осталась лежать в Катманду – чёрт, я ведь думала, начитавшись форумов, что еду в жаркую страну.